Chanter Karaoké au Japon


Avec juste la bonne quantité de Jack Daniels, tout est possible…

Chemin du retour avant le karaoké frappé le monde occidental, où il s'est transformé en quelque sorte en Carry-O-Key, il n'y avait pas 5 ou 6 moniteurs montés sur les murs des bars.

Il n'y avait pas de vidéos accompagnant la musique et pas de mots en streaming au bas de l'écran.

Les bars étaient pour boire et chanter. Les télévisions permettaient de regarder les informations, les dessins animés, les feuilletons et les cours de cuisine.

Sur une période de 17 ans de célibat, entre les épouses numéro deux et trois, je me suis retrouvé à faire beaucoup de bar-hopping.

À un moment donné de la nuit, où que je sois, on me demandait de chanter au karaoké par la charmante hôtesse pour laquelle j'achetais des boissons à ce moment-là.

"Non, je ne chante pas" était ma réponse standard et s'ils n'arrêtaient pas de me déranger, je partirais, trouverais un autre bar et tomberais amoureux d'une hôtesse différente; celui qui pourrait boire Jack on the Rocks, avec moi et ne pas être une douleur dans le cul.

Le karaoké, à l'époque, se composait d'un lecteur de cassette, d'un microphone et d'un livre de la taille d'une bible - vous savez que les hôtels à livres épais laissent sur des tables basses pour que vous puissiez régler vos boissons.

J'avais entendu assez d'hommes d'affaires japonais bousiller My Way. J'ai pensé que je ne pouvais rien faire de pire.

Oh, ouais, les très grands bars de karaoké avaient un tableau de bord, un grand tableau noir avec des chiffres LED brillants.

Un compteur d'applaudissements donnerait à chaque chanteur un score basé sur le bruit que faisait la foule à la fin de la chanson.

Presque tous les karaokés avaient les mêmes trois chansons en anglais, My Way, Sixteen Tons et You Are My Sunshine. Même si je savais chanter, aucun d'entre eux n'aurait été parmi les dix premiers.

Bon sang, je me suis fait virer du Boy’s Choir pour avoir sauté la pratique; qu'étais-je censé savoir sur le chant?

Eh bien, un soir, j'ai frappé ce bar avec des dizaines de jolies hôtesses et juste la bonne quantité de Jack Daniels en moi pour essayer.

J'avais entendu assez d'hommes d'affaires japonais bousiller My Way. J'ai pensé que je ne pouvais rien faire de pire.

Probablement personne sur place ne connaissait assez l'anglais pour me comprendre, de toute façon, alors, bon sang, quand une fille me demandait si je pouvais chanter, je ferais de mon mieux.

Effectivement, avant que je puisse finir mon premier verre, une hôtesse m'a demandé de chanter.

«OK, laissez-moi essayer My Way», lui ai-je dit.

J'ai trébuché et j'ai fouillé dans la chanson, plissant les yeux sur le livre et essayant de faire du bruit avec la musique. Frank Sinatra s'est probablement retourné dans sa tombe (ou son lit d'hôpital, ne sachant pas où il se trouvait à l'époque) à plusieurs reprises.

Même à moitié plâtré, j'étais gêné; la sueur coulait de mon front. La chanson semblait avoir duré environ deux heures.

J'ai ceinturé le dernier «mon chemin» bien et fort, posé le micro sur le comptoir, claqué le reste de ma boisson et cherché la porte, au cas où je devrais faire une sortie rapide.

La foule s'est déchaînée, le compteur d'applaudissements a atteint «98» et le propriétaire du bar a apporté une bouteille de whisky deux fois moins haute que la fille assise à côté de moi; mon prix pour le meilleur score cette nuit-là.

J'ai partagé la bouteille avec tout le monde et bientôt nous chantions tous Sixteen Tons and You Are My Sunshine.

Maintenant, je suis un karaokéholique.

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